La guerra, siempre la guerra, La ambición y la conquista, Dolor y muerte a la vista Ensangrentando la tierra.
El poder siempre se aferra Y todo lo contamina Hasta la luz, asesina.
Duele el aire hecho jirones, No hacen falta otras razones Para hablar de Palestina.
Por dónde andará Rachid El amigo de mi casa ¿Será otro muerto de Gaza? ¿Lo habrá matado David? ¿No recogían la vid En cierta estancia vecina Juntos los dos? ¿No ilumina El mismo sol de la estancia? ¿Por qué han borrado la infancia De tus hijos, Palestina?
Mahmud Darwish, qué tristeza Sin luz, se nos muere el trigo, Y se ha vuelto tu enemigo El que apoyó su cabeza en tu pecho y hoy camina por tu patio, por la esquina que los vio juntos jugar, pero ahora viene a matar.
¡Cuánto dolor, Palestina!
Ayer la prensa contaba Que un médico cirujano Cortó con su propia mano El pie de un niño y que estaba Llorando mientras cortaba, Y la sangre pura, fina Rodaba hasta la sentina En que convirtió la guerra Lo más puro de la tierra.
¡Cuánto duele Palestina!
Por qué los hijos y nietos De los reos del horror Imponen tanto dolor A otros hijos y a otros nietos. ¿El síndrome de los guetos Lo más noble contamina? ¿Da el trigo una amarga harina
O es la ambición quien la amarga? Duele esa pesada carga En tus hombros, Palestina.
¿Arrancarán los misiles De raíz a tus olivos? Tus hombres duros y altivos están muriendo por miles.
Hoy, tus mujeres gentiles Forman parte de la ruina Y tu noche se ilumina Con el fuego y la metralla Porque el mundo se nos calla Ante este horror, Palestina.
Por Rachid alzo mi voz Y una cólera sin fondo Pues me duele en lo más hondo Que nos maten a los dos.
En el nombre de qué Dios Qué razón los ilumina Para convertir en ruina Madres, padres, niños, casa Todos morimos en Gaza Para volver, Palestina.
Waldo Leyva, Cuba 1943. Poeta, ensayista, narrador y periodista.
